Olá

Até ao próximo sábado, inclusivé, estou (eu e o Paulo Calatré) a fazer

(representar), no exactíssimo local onde foram julgadas centenas de pessoas

e queimadas outras tantas (ou muitas mais... no Mosteiro de S. Bento da

Vitória, no Porto, no coração da antiga judiaria), um espectáculo chamado

LETRA M.

http://www.tnsj.pt/home/espetaculo.php?intShowID=195

Se puderem, quiserem, etc, lhes apetecer, estiverem para aí virados, vão

ver. Não é nada de especial. Nem por nada. É só um espectáculo. É também,

coincidente e dramaticamente, o último acto performativo do pintor João

Vieira, cenógrafo da coisa, e falecido entretanto (já não viu o

espectáculo, aliás). Vive apoiado numa espécie de instalação sonora do Carlos AAugusto,

foi encenado pelo Fernando Mora Ramos e construído entre Agosto e Outubro

do ano passado, nas Caldas da Rainha, enquanto os camaradas da ETA tratavam de

montar uma fábrica de explosivos (e uma célula) ali mesmo ao lado. Mas eu

juro que não estou envolvido. Embora pudesse.

Et voilà.

Se não nos virmos entretanto, bom sol.

antonioduraes

Fizemos o que quisemos

Eu e o João Vieira fizemos o que quisemos: um espaço que fundisse uma “impossibilidade”, circo romano e parlamento, arena e tribunal democrático, “espectáculo” da precariedade humana e lei da vida num confronto desigual, mas sempre tentativa de equilibrar os enfrentares por vir, de os deixar abertos ao entendimento das motivações e causas. Para quem entra no Espaço, quisemos que estivesse numa situação equilibrada, perto mas também em posição de clarividência na escuta, essa dupla missão de ver e ouvir. O que nesta representação se faz do lado de lá, no Palácio fabril da Morte. Somos seus convidados. Este foi o último cenário do cenógrafo. Foi uma aventura longa e precisa, durou dois anos. Feita de pausas e arranques. E como o João diz, chegando ao fim, chegámos, pelo menos, a uma nova pausa. Creio que é isso: uma pausa activa, em que dentro de nós laboram imagens e sensações que voltam sempre, mesmo que estejam algures num ponto impreciso da subjectividade retrospectiva e das emoções, memória presente, inevitável passado a espalhar a sua luz e os seus enigmas, as suas arestas e dores. Um magnífico cenário, a meu ver. Feito com muito pouco e feito também por um grande construtor, um príncipe do palco.

Fernando Mora Ramos

Excerto de “O Cenário”. In Letra M: [Programa]. Porto: Teatro Nacional São João, 2009. p. 15.

Letra M no Teatro Nacional de São João

Da antiga lavandaria do Hospital Termal das Caldas da Rainha para o claustro do Mosteiro de São Bento da Vitória, Letra M faz o seu caminho por espaços ditos “não convencionais”, os únicos capazes de conterem e funcionalizarem o dispositivo cénico e as pinturas de João Vieira, naquele que viria a ser o derradeiro acto performativo de um dos mais notáveis criadores portugueses das últimas décadas. Cultor de paradoxos, o encenador Fernando Mora Ramos fala-nos de um espectáculo “sem vocação para a morte”, isto porque nele quis centralmente reflectir sobre a “vida como desejo vital”. No interior do cenário concebido por João Vieira, lugar de arremesso de palavras e gestos, António Durães e Paulo Calatré trazem à presença dos espectadores O Lavrador da Boémia, de Johannes von Saaz, escrito em 1401 na sequência da morte da esposa amada. Texto iluminado em noite de trevas, este duro combate dialogado entre duas personagens – a Morte e o Lavrador – celebra a beleza da amada desaparecida na juventude da vida, contrariando assim, através da criação poética, o gesto destruidor da morte. Não será esse o papel da arte: tentar os impossíveis, rebelar-se contra a Grande Regra?

O Lavrador da Boémia e a Morte

Faltará, mais ou menos, um mês, para reencontrar os caminhos das Caldas da Rainha, na cidade do Porto; a Lavandaria do Hospital Termal, no Convento de S. Bento da Vitória. Um mês para, ora reagindo ora agindo com o Paulo, reorganizar os passos sobre o arame que descobrimos na escrita de Saaz.
Suster aqui e ali a respiração para um mergulho mais profundo, preparado; insuflar a cara e o coração com o sopro das coisas a dizer; desfrutar dos silêncios como alimento essencial para as palavras seguintes. As asas abertas à procura do equilíbrio de pinguim, na cripta mais alta.

Recomecei a olhar para texto.

Entre as filhoses e as rabanadas, o bacalhau e o perú. Não já como se da primeira vez se tratasse, isso seria impossível, doentio até, mas como se tudo fosse matéria para nova investigação, dossiê reaberto à procura de novas evidências, mas também das conhecidas emoções (ai, se fosse possível recrear emoções como quem diz palavras - palavras palavras palavras...).
Tornar a verter, agora com um pouco mais de calma e de organização científica, o ácido que as limpa de todas as corrosões. E lá por baixo, imagine-se, depois de calcorreadas em trote e em galope tantas vezes, descobrir por baixo delas, das conhecidas e já habitadas palavras, outros possíveis sentidos, como que mantidos secretos.

Tento guardar uns e sacudir outros. Peso-lhes as possibilidades. Uso a balança das mãos, na esquerda isto, na direita aquilo, os pratos em suspenso, e o coração, como fiel da balança, que decida.

Há uma certa poeira à volta de mim, como se as palavras tivessem pó e fossem agora empoeirar as coisas por onde passo.

Relembro as indicações recebidas há uns meses, integro-as novamente no discurso que agora faço, contorço-me aqui e ali, artista de circo mas pouco, torno a não perceber esta ou aquela passagem, pergunto-me “que quer isto dizer, que já não lhe reconheço o perfil?”, volto a investigar, contradito-me noutros tantos momentos como quem se descobre completamente amador da coisa representada, “onde é que eu estava com a cabeça?”, procuro o conforto do olhar que confere um sentido (mesmo que torcido) aqui e ali, remonto os passos da dança, um dois três, um dois três, pirueta.

Há coisas diferentes, espanto-me. E espanto-me sempre, mesmo quando sei que me vou espantar.

Quem mudou neste lapso de tempo? Nestes dois meses de separação?

As palavras, não, que são as mesmas.

Só posso ter sido eu a mudar. Não se sabe ao certo quantos centímetros, nem para onde, nem em direcção a quê. Mas mudei.

Gosto de pensar que cresci.

As reposições têm este encanto para mim. Para lá do terror, pois, por me ter de confrontar com as velhas palavras, as conhecidas situações, os caminhos trilhados, e fazer de coisa vivida, coisa por viver (dê-se o devido desconto a este “viver” assim apresentado, sem sobrenome, nem nada), o acto de tornar ao espectáculo pré-feito tem essa magia de me dizer o quanto medrei nesse intervalo de tempo. O que agora penso, em confronto com o que outrora pensei.

Não posso dizer que seja um actor (um cidadão) de pensamento estabilizado.
Tenho quase cinquenta anos e, contudo, sou volátil como uma árvore magra (há quanto tempo e há quantos quilos isso já vai) sujeito à força do vento.
Sujeito do vento. Porque até eu, aspirante a actor, sou de vento. Não preciso de uma grande aragem para me contorcer, qual bailarino de movimentos simples, ora para um lado ora para o outro, os pés agarrados o chão para o que der e vier, o vento no cabelo, e por baixo dele, ou do que resta dele, a cabeça em viagem, menina e adolescente, cheia de perguntas e sem aspirar a mais nada, nem mesmo a respostas. Mesmo eu, sendo vento, me auto-contorço.

E contudo, sou o mesmo que, há dois meses, pensava uma coisa e que agora, não pensando o contrário do que pensou, pensa sobre muitas matérias coisas diferentes.

Alguns centímetros de diferença. Coisa pouca. Quase nada. E, contido, quase tanto.

António Durães